Я открываю глаза, мир ударяет в голову, как дерьмовое вино.

«У тебя это… Ну, голова… Ну... Типа квадратная…»

Вик ржет, как конь. Безумный ублюдок. Мне хотелось бы, чтобы мне самому было лучше, чем ему, но увы. Снова закрываю глаза. В ушах звон.

Кто это купил? – бормочу.

Середович, кто еще, - смеется кто-то, почти знакомый.

Красавец, - улыбается Вик. – Ну, реально квадратная.

Ты это с кем вообще? – действительно не очень понимаю.

Забей, - Вик закуривает.

Больной, - сзади тонкий писклявый голос девушки Вика - Маши; она не принимает вещества принципиально – только бухло. – Когда-нибудь тебя перекроет.

Неверный посыл, - смеется Вик. – Так сказать, wrong message. Настанет день, когда меня не перекроет, и тогда – молись, милая моя.

Дурак, - Маша уходит.

Поддерживаю, - смеется снова кто-то, почти знакомый.

Ush perro, - выдает Вик.

Мы едем куда-то дальше? – нервничаю; мне как-то не по себе.

А надо? – кто-то знакомый поворачивает ко мне голову; это Мик, он же Мишка.

- По мне, так еще как надо, - киваю. – Мне нужно…

Трахнуть кого-нибудь? – находится Вик.

Развеяться, - игнорирую его. – Покурить кислорода там.

Решим. Дай трудовым людям отдохнуть, - махает рукой Мик.

Мик никогда нигде не работал. И вряд ли будет. Не в его стиле. Я, впрочем, тоже пока еще не заработал сам ни копейки. Учусь. Не припоминаю только, чему. Чему-то хорошему, наверное. Отец не мог меня устроить на неподходящее место в универе. Он наверняка консультировался с психологами или типа того. Или тыкнул пальцем в монитор и решил – запихну-ка я своего оболтуса сюда. У меня отличный отец. Он стоит около двадцати миллиардов только стоячих рублей. Сколько текучих – одному богу известно.

Мобильник на столе вибрирует. Не хочу читать. Не умею читать. Меня не унесло в кайф, но некоторые функции психики не в порядке. Не кайфовая синтетика. И я бы с гораздо большим удовольствием пропустил пару дорожек белоснежной пыльцы.

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: