На глазах седых младенцев,

В словах живых мертвецов,

В голосах немых времён

Видно всё это…

В стихах поэтов белых,

На страницах прожитых годов,

На законченных нервах

Видно всё это…

На шприцах потолков белёсых,

На клетке простыни ночной,

На скотче ртов поносных

Видно всё это…

На снегу, на красном следе,

В разговоре воющих собак,

В ногах, бегущих в списках,

Видно всё это…

Октября 2013 года.

***

Я жизнь свою пишу на черновик.

А кто ж её на крышке гроба,

Красивым почерком прямым,

После меня на белый лист всю перепишет?

Мой черновик корявый, неразборчив,

И слов в нём нет – одни чернила,

Темнотой залившие глаза.

Кто будет в этом бреде разбираться?

И из того, что я всю жизнь писал,

Увы, не выкроишь ни строчки,

Той, что можно было б передать

Как мудрость жизни следующим в роду.

Писатель оказался я никчёмный,

И все страницы пропитаны мои

Вином, безумными ночами,

И табаком и церковными свечами…

Я жизнь свою писал на черновик.

А кто ж её на крышке гроба,

Красивым почерком прямым

Теперь на белый лист всю перепишет?

Октября 2013 года.

***

Многие люди утверждают, орут:

«Меня не сломать – не осиновый прут!»…

Как же они глупы и наивны,

Найдётся на каждого дрессировщик и кнут.

От знаний, со временем ломаются все.

Кто от вести дурной, кто от кинжала в спине.

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: