Утекает, как из рук песок.

Даже солнце, говорят, не вечно –

У него размеренный свой срок.

Только нам не хочется в то верить,

И природе сущей вопреки,

В юности мы все уверовали,

Что любить способны, как боги.

Ничего плохого в этом нету,

Хуже, что клянемся каждый раз,

Особь как смазливую приметим,

Хоть прочна та клятва до утра.

И хотя я не боюся греха –

Не хочу идти на поводу

У того пустого человека,

Что плетется тенью по заду.

XVII

XVIII

XIX

Да, иногда на холод дум

Махнешь – к чертям! – рукою,

И в не земном своем лету

Идёшь ходой земною.

И кто там знает, что поэт

Его своей персоной

Дарует, как кульком конфет,

Как царь улыбкой тронной.

Хоть и не мало у меня

Сторон, мне не приятных,

Но, дар судьбы в душе храня,

Я скромен своим складом.

Пройдет немало еще лет,

Быть может, в конце века

Узнает мир, что был поэт,

Не жаждущий успеха.

XX

XXI

XXII

Моя земля – великий буйный сад,

А я – росинка на цветке весеннем.

Хочу, чтоб в голубых моих глазах

Мир, отражаясь глубоко, откровенно, -

Мог прорасти заветным стебельком,

Чтоб стать подспорьем будущим векам,

Хоть для меня терновым лишь венком

Останется, предчувствую я сам.

За внешней жаждой к жизни показной,

Увы, я тот извечный альтруист,

Который не расстанется со мной,

Как с синью драгоценный аметист.

Ведь только этот признак – клад души,

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: