Гоп-стоп! Смотри, не обломай перо.

Об это каменное сердце…

На середине песни, когда уже дошел до “старины Херца”, из кухни к нему вдруг направились двое незнакомцев. Морды у обоих — хоть щенят об них бей.

— Руки!..

Хрипатый дернулся было вскочить, но в глазах разом померкло. Когда очнулся, было тихо, оч-чень тихо, все напряженно молчали, музыка не играла, только тикали часы, да на запястьях поскрипывали железные браслеты: ему сказали вполне миролюбиво:

— Хватит тебе, парень, флейту настраивать. Поедем-ка с нами, на рояле поиграешь.

— Кооператоры, суки, вломили! — надтреснуто сказал Витек, сплевывая кровь одному из ментов на ботинок.

В изоляторе, куда его вскоре препроводили, был ужин. Макароны по-флотски. Ему же подали — отдельно! — хорошо прожаренную на свином сале картошку с хрустящими огурчиками, пахнущими хреном и укропом. Хрипатый наелся, развалился на нарах и пустился в рассказы.

Об этих удивительных семи днях на воле он рассказывал потом семь лет, и эти рассказы корешам не надоедали…

Рассказывал он неторопливо, мечтательно устремив поверх голов невидящий взгляд, хриплым своим голосом, поглаживая при этом полотенце с красным петухом. Только рассказывал, но не пел. Не стало голоса. Увы, пропал опять. Теперь, похоже, навсегда.

“…А может, еще и нет, сыночек?”

Редактор Евгений КУЗЬМИН

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: