Песня бродячей собаки

Какого черта в самом деле, —

Не ешь, не спишь и целый день

Таскаешь ноги еле-еле,

Ни жизнь, ни смерть, а дребедень.

Какого черта, в самом деле…

И во дворах, и на панели —

Куда ни сунься, брань, пинки…

Бока до кости похудели

И шерсть изодрана в клочки,

Какого черта, в самом деле…

Сдружишься с кем… — две, три недели,

Глядишь — попал уж на харчи

И нос задрал: «Мы мясо ели —

А ты зубами постучи».

Какого черта, в самом деле…

В дожди и злющие метели

У телеграфных жмись столбов,

Из неба свищет как из щели,

И хлещет сразу в сто кнутов.

Какого черта, в самом деле…

Чего уж, кажется, в апреле,

Когда любовь на всех углах,

Давно все снюхаться успели,

А ты, конечно, на бобах.

Какого черта, в самом деле…

Шатает. Хворь в бродячем теле.

Гляди, чтоб вдруг из-за угла

Накинуть сети не успели…

Завыть что ль с горя и со зла?..

Какого черта, в самом деле!

Праздник

Вдоль потревоженных аллей

Дрожали тени вырезные,

Вздыхавший ветер меж ветвей

Качал фонарики цветные.

В просветах облачных причуд

Луна являла лик свой плоский,

Кривил огни смешливый пруд,

Плескали флагами киоски.

Влеклась толпа, шурша песком.

Томясь, стоял я у ограды.

Бубнил оркестр под колпаком

Увитой зеленью эстрады…

Она пришла, — моя краса.

В луга лег путь посеребренный,

Вдали за нами голоса

Сливались в рокот замиренный.

Вся трепеща, пила мечту

Из глаз влюбленного поэта,

А там в ночную высоту,

Чертя дугу, взвилась ракета.

Рыцарь

Я пылок, прям и горд душою,

Мой грозен вид.

Никто в бою передо мною

Не устоит.

Таких не сыщешь и десятка:

Как молот речь,

Лжецу в лицо моя перчатка,

А в сердце меч.

Нося в груди святое пламя

Небесных глаз,

Я неизменно верен даме

Во всякий час.

За слово дерзкое нахала

Я не прощу.

И перед дьяволом забрала

Не опущу.

С усмешкой бешеной отваги

Гляжу вперед,

Вот жаль — я сделан из бумаги

И дождь идет…

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: