И стану известною я рок-звездой.

Но, всё же, при всём при этом,

Я прозаично окажусь под землёй.

Упадок сил и упадок мыслей…

Зачем мне мученика терновый венец?

В деле моём нет ни капельки смысла.

И бездарным и гениям – всем ведь конец.

Может мне покориться судьбе,

И свою голову на плаху отдать?

Изменить навсегда заветной мечте,

И жизнь, с бутылкой в руке, прозябать.

Кто сказал, что это нужно кому-то –

Творенья мои – бессмысленный шлак?

И я, в иллюзиях находясь как будто,

За пустоту хватаюсь наивный дурак.

Скажите, друзья, мне честно, без лести,

Скажи, незнакомец, читающий это,

На своём нахожусь ли я месте?

Могу ль называть себя я поэтом?

Марта 2014 года.

***

Этой ночью никто не уснёт,

Сегодня никто не умрёт.

Сложили…

Упаковали…

Готовы…

Зарядили…

Часы на стене пробили подъём,

Пробились под сильным огнём.

На старт…

В начало…

На разбег…

Прозвучало…

По эшелонам сквозь крики и гром –

Эту ночь мы так проведём.

Бегство…

Чужеродность…

Гнилостность…

Подлость…

Железные слёзы звучат за спиной,

Необузданной рьяной толпой.

Случилось…

Прорвались…

Забилось…

Остались…

Марта 2014 года.

***

Небо в табачном дыму.

Огонь внутри меня.

В дыму я иду наугад,

Иду на свет в темноту.

Будет ли свет за чертой?

Тьма, уходящая в вечность.

Сотни лет возни нелепой,

Остались за блеклой спиной.

Приходы, руки, глаза,

Потолки, бинты, палаты,

Лопаты, могилы, кресты,

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: