То я б вернулся в бабушкину хату

И радовался бы снова от души

Тому мирку, преданьями богатому.

А всё ж, увы, пришел бы и тот час,

Когда я, повзрослев, опять в дорогу

Собрался б в дальнюю, как и сейчас,

Презрев разлуку с домом и тревогу.

XVII

Поэзии укромный пленник,

Стихам не часто веду счет,

Ведь мыслей тех, что я уж – гений

Не приходило мне еще.

Не это главное, наверно,

Хоть кто тщеславия лишен?

Ведь офицерик, бывший скверный, –

Был с детства уж Наполеон.

Оставим для потомков это –

Для спора нет у нас причин,

Ведь ныне развелось поэтов

Куда побольше, чем купчин.

Даст бог, придет такое время,

Когда все станут торговать –

Тогда лишь мне оставят бремя

Стихи в тиши степной слагать.

XVIII

Зубами грызть железо стану,

Стенанья отклонив при этом,

От кровоточащей вдруг раны:

Я буду, буду быть поэтом!

Чем эта роль меня прельщает –

Я не отвечу однозначно.

Но есть одно земное счастье

Средь этой жизни скотской, мрачной.

Хочу стать истинным – не мнимым,

Как большинство землян, похоже, -

Тем, Человек кому уж имя,

А не клеймо, увы, расхожее.

И если мы все с той же целью

Не станем быть - в душе поэтами,

То одичаем за неделю,

Став вровень с бурыми медведями.

XIX

Так, в жизни что-нибудь возьму,

Возьму – и дам ей что-то;

Пусть громом не прогремлю,

Но не пойду и бродом,

А глубиной; тому бывать,

Уж это несомненно,

Ведь родила же меня мать

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: