В су­дь­бы сто­ле­тий про­н­за­ет лу­чи. 15 страница

Ко­г­да ло­д­ка от­ча­ли­ла, ре­бя­та да­же не за­ме­ти­ли, как за­ш­ли в во­ду, ма­хая Ари­ма­ну вслед, же­лая сча­ст­ли­во­го пла­ва­ния и все­го на­и­лу­ч­ше­го. Так мы и сто­я­ли, за­ча­ро­ван­ные этим во­л­ну­ю­щим, тро­га­те­ль­ным мо­ме­н­том про­ща­ни­я. Ло­д­ка, ос­ве­щён­ная фа­ке­ла­ми, ме­д­лен­но уда­ля­лась от бе­ре­га, всхли­пы­вая вспле­с­ка­ми во­ды от вё­сел в такт пле­ня­ю­щей сво­ей ме­ло­ди­ей гру­ст­ной му­зы­ке. От все­го это­го про­сто слё­зы на­во­ра­чи­ва­лись на гла­за.

Вско­ре, ко­г­да ко­ма­н­да по­д­ня­лась на ях­ту, Ари­ман в по­с­ле­д­ний раз по­ма­хал нам ру­кой. Мо­то­ры за­ра­бо­та­ли. Ях­та ра­з­ве­р­ну­лась и, све­р­кая сво­ей изу­ми­те­ль­ной ил­лю­ми­на­ци­ей, ста­ла уда­ля­ть­ся по лун­ной до­ро­ж­ке в от­к­ры­тое мо­ре в со­п­ро­во­ж­де­нии ча­ру­ю­щей му­зы­ки ве­ли­ко­го ко­м­по­зи­то­ра. Ко­г­да же она скры­лась из ви­ду, ре­бя­та с гру­стью на­ча­ли вы­хо­дить из во­ды. И хоть му­зы­ки да­в­но уже не бы­ло слы­ш­но, в го­ло­ве у ме­ня сно­ва и сно­ва, то­ч­но бе­с­ко­не­ч­ная пла­сти­н­ка, про­к­ру­чи­ва­лась эта уди­ви­те­ль­ная ме­ло­ди­я. Ре­бя­та бы­ли яв­но рас­ст­ро­е­ны рас­ста­ва­ни­ем с Ари­ма­ном, ко­то­рый все­го лишь за один день изя­ще­ст­вом сво­е­го ума, ро­с­ко­шью, де­ли­ка­т­но­стью и в то же вре­мя бо­е­вым ма­сте­р­ст­вом, де­ло­вой хва­т­кой, по­ра­жа­ю­щей от­к­ро­вен­но­стью не то­ль­ко за­во­е­вал к себе си­м­па­тию, но и по­ко­рил мо­ло­дые се­р­д­ца.

Уви­дев сто­я­ще­го по­за­ди ко­м­па­нии Сэ­н­сэя, ре­бя­та тут же на­ки­ну­лись на не­го с рас­с­п­ро­са­ми.

— Сэ­н­сэй! А ко­г­да он ещё к нам при­е­дет? — чуть ли не тре­бо­ва­те­ль­ным то­ном спра­ши­вал Ру­с­лан.

— Раз ска­зал ско­ро, зна­чит ско­ро, — спо­ко­й­но ответил Сэ­н­сэй.

— Да, ми­ро­вой му­жик! — во­сто­р­жен­но из­рёк Во­ло­дя.

— При­чём во всех от­но­ше­ни­ях, — во­с­хи­щён­но до­ба­вил Же­ня, со­г­ла­ша­ясь с ним.

— Это то­ч­но, — по­дт­ве­р­дил Ви­к­тор. — На­до же, как он… Пря­мо пра­в­ду… всё по­д­чи­стую! Вот это сво­бо­да мы­с­ли, вот это си­ла ин­тел­ле­к­та!

— А ско­ль­ко у не­го де­нег? — с жа­д­но­стью по­и­н­те­ре­со­ва­л­ся Ан­д­рей у Сэ­н­сэ­я. — Он очень бо­гат?

— Ну, по кра­й­ней ме­ре я не знаю ни­ко­го, кто бы имел та­кое ко­ли­че­ст­во де­нег. Под его ко­н­т­ро­лем кру­п­не­й­шие ко­р­по­ра­ции ми­ра.

— Ух ты! — про­шё­л­ся во­с­хи­щён­ный во­з­г­лас сре­ди ре­бят.

— С та­кой све­т­лой го­ло­вой не му­д­ре­но, — за­ме­тил Стас.

— Он, на­ве­р­ное, вхо­дит в эту эли­ту элит?! — по­лу­во­п­ро­си­те­ль­но, по­лу­во­с­к­ли­ца­те­ль­но про­и­з­нёс Же­ня, да так, сло­в­но его то­ль­ко что осе­ни­ла эта мысль. — Он Ар­хонт!

— Ещё бы, — как-­то без эн­ту­зи­а­з­ма от­ве­тил Сэ­н­сэй. — Он яв­ля­е­т­ся Ве­р­хо­в­ным Ар­хо­н­том.

— Ари­ман во­з­г­ла­в­ля­ет эли­ту?! — чуть ли не хо­ром спро­си­ли оша­ра­шен­ные ре­бя­та.

— Да, — как са­мо со­бой ра­зу­ме­ю­ще­е­ся произнес Сэ­н­сэй и, по­ме­д­лив, до­ба­вил: — На­сто­я­щее имя его Аб­ра­к­сас.

— Аб­ра… кто? — изу­м­лён­но из­рёк Же­ня.

— Аб­ра­к­сас, — по­в­то­рил Сэ­н­сэй.

Но ре­бя­там, оче­ви­д­но, это имя ни­че­го не го­во­ри­ло. За­то у ме­ня вну­т­ри всё по­хо­ло­де­ло. Дан­ное имя я уже не пе­р­вый раз слы­ша­ла за этот стран­ный ве­чер. По­лу­ча­е­т­ся, тот ра­з­го­вор у ко­ст­ра, ко­то­рый я по­с­чи­та­ла за свою гал­лю­ци­на­цию, был на са­мом де­ле? От это­го осо­з­на­ния ме­ня да­же мо­роз про­б­рал по ко­же.

— Хм, а по­че­му мы до сих пор ни­г­де о нём не слы­ша­ли? — уди­ви­л­ся Ви­к­тор.

— Слы­ша­ли. И не раз. Про­сто он бо­лее из­ве­стен под сво­и­ми псе­в­до­ни­ма­ми.

— Ко­не­ч­но, вла­дея та­ким би­з­не­сом, по­не­во­ле бу­дешь ма­с­ки­ро­ва­ть­ся, — со­чу­в­ст­вен­но за­ме­тил Во­ло­дя.

— Это то­ч­но, — ус­ме­х­ну­в­шись, ска­зал Сэ­н­сэй.

— По­до­ж­ди­те, а под ка­ким псе­в­до­ни­мом мы-­то мо­г­ли о нё­м слы­шать? — те­ря­ясь в до­га­д­ках, не­до­у­мён­но изрек Ви­к­тор, оче­ви­д­но пе­ре­би­рая в уме всех из­ве­ст­ных ему бо­га­тых лю­дей ми­ра.

Все уста­ви­лись на Сэ­н­сэя, за­та­ив ды­ха­ни­е.

— Под ка­ким? — за­ду­м­чи­во пе­ре­с­п­ро­сил тот.

Сэ­н­сэй, до­став си­га­ре­ты из ка­р­ма­на, не спе­ша за­ку­рил. По­том по­с­мо­т­рел в сто­ро­ну мо­ря на све­р­ка­ю­щую се­ре­б­ри­стую лун­ную до­ро­ж­ку. И, вы­пу­с­кая лё­г­кое об­ла­ко бе­ло-­мо­ло­ч­но­го ту­ма­на в но­ч­ную мглу, уста­ло про­го­во­рил:

— Са­та­на.

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: