Словно бы шубу холопу снимал.

И хоть любить тебя буду еще я,

Лишь по привычке заполнять пустоту, -

Чья-то краса мое сердце влечет:

Нашей зарницы свет тихо потух.

XVI

XVII

XVIII

Коричневый томик Бунина

На вахте лежит у руля.

Годам всем морским моим юным –

Без классика не помышлять.

К нему пристрастился случайно

Еще в Килие, когда раз,

Открыв том, нащепал в нем тайну

Не Бунина – каждого, нас.

И нет в мои дни горемычны

Отрады иной для меня,

Чем с книгой являться в подмышках

Везде, где б не был, в ходе дня.

В душе импульс к творчеству пылок,

И сами ложатся в куплет

Отряхнутые уж от пыли

Мои девятнадцать все лет.

XIX

И лишь глаза закрою на чуток,

Как в майском мареве, кипящем рьяно

Там, где за морем разлит земли восток,

Как вижу лик праматери Марьяны.

XX

XXI

XXII

Медовый месяц плавает по небу,

Как будто бы в фарватере одном

С уставшим караваном барж нелепым,

На ком влачить нам юность суждено.

Уж и на море слышится дыхание

Весны с турецких южных берегов.

В такую ночь бы выйти на свидание –

Случайной девице отдать свою любовь.

О, в этом деле дворовые золушки

Успех имеют ранга лишь принцесс.

Их ласки ценят моряки на золото,

Не то, что круг береговых повес.

И, право, средь золы блестящий камушек

Нет-нет, да и блеснет, как тот алмаз;

И ценится, что тысячью руками

Он был шлифован много-много раз…

XXIII

XXIV

XXV

Ночь, как магия черна,

Опустила шатёр долу,

Усыпила нас она

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: