Всего одиннадцать! или 4 страница

- О чем? Что ты психически больная? - удается выговорить мне. У меня искры сыплются из глаз, а на шее под волосами становится мокро.

- Ты чего всем нашим пацанам глазки строишь, гадина ползучая? Ты чего вообще приехала?

- Тебя не спросила, - хриплю я, стараясь вырваться из ее рук. Только не получается. Она большая и крепкая. И очень злая. Как ведьма.

- Если не уберешься из нашего класса, хуже будет. Поняла, дрянь?

- От такой слышу.

- Не трогай Фомина. Он давно мой!

Она резко дергает меня за волосы. Я зажмуриваюсь от боли. Но все равно отвечаю и стараюсь, чтобы прозвучало насмешливо:

- Да что ты! А он в курсе?

Тут, на мое счастье, возвращается трудовичка. Вот теперь можно плакать, есть перед кем. Как назло, слез нет, одно только бешенство. Ну ничего, меня Юлька научила плакать, как в театре. Она называла это «художественное слезопускание». Это очень просто. Нужно ртом сделать такое движение, как будто зеваешь, но не зевать, а остановиться так, с поднятым нёбом и подождать немного. И слезы сами потекут. Всегда срабатывает.

Я, несчастная и истерзанная жестокой одноклассницей, тихо плачу возле своей швейной машинки. Ошарашенная Маргарита пытается добиться от меня, что здесь произошло.

- Я не знаю, - всхлипываю я. - Я просто шила… А она накинулась… Говорила, чтобы я убиралась из класса… Они ненавидят меня все, не хотят, чтобы я здесь училась.

Красная взъерошенная Ирка тяжело смотрит на меня. Она бы меня сейчас убила, если бы могла. Я вижу ее бешеные глаза сквозь раздвинутые пальцы. Что, не нравится мое объяснение? Так попробуй, объясни сама.

Мальцеву уводят к завучу, а я под присмотром Маргариты Николаевны отправляюсь в медпункт. У меня в кровь разодрана шея и синяк на лбу. Мне обрабатывают раны, и возвращают в класс на труды. А Мальцева появляется только к концу следующего урока, математики.

Мы встречаемся взглядами. Я понимаю, что это только начало. Что вместе нам здесь не жить. Что из нас в классе должен остаться кто-то один.

Все пишут в тетрадях условия задачи, а я прикладываю платок к постоянно мокнущим царапинам на шее. И мечтаю отрезать Иркину косу. На следующих трудах, через неделю. Портняжными ножницами. Они большие и острые. Как отхвачу косу за один раз, она даже опомниться не успеет. Совсем обнаглела эта Мальцева, просто беспредельщица какая-то. Но я сдаваться не собираюсь, не на ту напали. Не нравится, что Фомин за мной бегает? Захочу, все остальные тоже будут бегать. Сколько их там осталось? Шестеро. Нет, пятеро без Белоусова. Кстати, что-то Белоусов долго болеет. Как бы не забыл обо мне. Надо ему позвонить. Жаль, номера не знаю. Может, в интернете поискать? Наверняка, где-то зарегистрирован.

Я оглядываю всех мальчишек, выбираю следующий объект. Бондарев? Нет, долговязый и нескладный. А я маленького роста. Вместе мы будем смотреться смешно. Ивакин? Он однажды даже подкатывал ко мне, значит, может получиться. Хотя… Не пойдет, он сильно заикается, особенно когда волнуется. И кличка у него - Заикин. Нет, как-то стремно дружить с мальчиком с фамилией Ивакин-Заикин. Сальников рыжий, весь в веснушках и нос рукавом вытирает. Остаются только Харитонов и Петренко. Харитонов полноват, и все время жует. Петренко слишком умный, круглый отличник и зануда. Что за класс, выбрать некого!

Я долго размышляю и останавливаюсь на Петренко. Он симпатичней Харитонова, да и остальных тоже.

После уроков я подхожу к Петренко с просьбой помочь мне по математике, объяснить некоторые темы. Что, мол, у меня уже две двойки. Как-то ведь надо мне к нему подступиться. Говорю, какой он умный и как хорошо решает задачи. Смущенно хлопаю глазками. Петренко нехотя отрывается от какой-то толстой книжки (не по программе!) и говорит:

- Тебе нужно обратиться к Тамаре Михайловне. Она все объяснит. А у меня времени нет.

И снова утыкается носом в текст. Какой идиот! Я рывком хватаю свой ранец и шагаю вниз, где меня уже ждет Фомин.

С этим Петренко каши не сваришь. Пожалуй, все-таки стоит вернуться к варианту «Белоусов».

Никита

Ко вторнику второй недели мне становится легче, температура выше тридцати семи уже не поднимается. Я даже съедаю весь завтрак. А потом устраиваюсь с ноутбуком на постели и выхожу в интернет. Лезу по привычке на свою страничку «ВКонтакте», а там сообщение от Лины Солнечной. Думаю - кто это такая? Нет у меня в друзьях никакой Лины. Захожу на ее страничку, смотрю фотографию и аж дышать перестаю. Ангелина Ожегова. Это у нее ник такой - Лина Солнечная. Я бы ее по такому нику никогда не отыскал. А она меня нашла, потому что у меня никакого ника нет. Я там - Никита Белоусов из сто пятой школы, из пятого «Д». Как же хорошо, что я зарегистрировался под своим именем!

Я открываю ее сообщение:

«Превет как дела всё ещё болееш»

Именно так, с ошибками и без знаков препинания. Я даже головой трясу, мне кажется, что это Егор писал. Это у него ошибка на ошибке, и ошибкой погоняет. Я пытался его поправлять, и даже одно время мы вместе уроки делали, но все бесполезно. У него правильное написание слова тут же из головы выветривается. Наверное, у него «врожденная неграмотность», обратная стороны моей «врожденной грамотности».

Я мысленно исправляю все ошибки и расставляю знаки. И вдруг думаю - а что если предложить Ангелине позаниматься по русскому языку? У меня будет повод видеть ее не только в школе. Может быть, она даже позовет меня домой. Ведь не можем же мы писать упражнения во дворе на скамейке. Хотя я согласен встречаться с ней и во дворе, и вообще где угодно.

Сообщение написано в понедельник вечером. А сегодня, во вторник она в сеть еще не заходила. Это и понятно, рабочий день в разгаре. Я пишу ответ, старательно расставляя все знаки препинания:

«Привет! Да, я болею. Очень рад, что ты написала. Как в школе?»

Я отправляю сообщение и жду ответа. Он приходит только вечером. Я снова пишу и опять получаю ответ. Мы переписываемся весь вечер, и следующий вечер тоже. Мы переписываемся всю неделю. Я с утра начинаю ждать, когда она вернется из школы и выйдет в интернет. Я пишу ей и забываю про все - про больное горло, про гудящую голову и повышенную температуру. Я пишу, что она красивая, что у нее волшебное имя. Пишу, что она мне понравилась сразу, как только вошла в класс. Я сам удивляюсь, как легко это выходит. Я пишу то, что никогда бы не произнес вслух. Наконец, я пишу, что хочу с ней дружить. Ответа долго нет, наверное, целый час. Меня весь этот час трясет как в лихорадке. Почему она не отвечает? Она же в сети, я вижу. Но почему-то не пишет. Обиделась? Что я не так сделал? Может, я не должен был этого писать? Может быть, слишком рано? Мы ведь вслух ни разу не разговаривали, не считая того раза, на рисовании. А может, девочкам такое нельзя писать? Но как же тогда предложить дружбу?

Наконец, приходит ответ:

«Я согласна».

Я в изнеможении откидываюсь на подушку. Я весь мокрый как после маминого молока с малиной. Вытираю лицо простыней и улыбаюсь. Я счастлив.

На следующий день я долго колеблюсь, но все же решаюсь послать ей свои стихи. Я их все-таки написал, еще тогда, перед болезнью. Они о ее глазах, о ее улыбке, о том, что она вся такая солнечная, как лето. (Вот это я угадал - тогда ведь я не знал ее ника!) Я отсылаю и с волнением жду ее реакции. Она первый человек после Егора, кто оценивает мои творения. Стихо творения.

Ангелина пишет:

«Спасибо! Мне еще никто не писал стихи. Какой ты классный!»

И ставит несколько смайликов с поднятым вверх большим пальцем. Я не знаю, с чем можно сравнить мою радость. Может быть, с необъятной вселенной?

К вечеру субботы я практически здоров. А выспался за время болезни на месяц вперед. Поэтому я ворочаюсь в постели и не могу уснуть. Время почти двенадцать, ноутбук у меня отняли еще час назад, и заняться мне нечем. Устав валяться просто так, я поднимаюсь и иду на кухню, прогуляться, а заодно попить чего-нибудь. За закрытой кухонной дверью я слышу голоса родителей. И еще слышу имя, которое заставляет меня замереть на месте. Лина Солнечная. Что это? У меня галлюцинации? Мне это уже мерещится? Как может моя мама произнести имя, которое я сам никогда не произносил вслух? Бред.

Я стою за дверью и напряженно прислушиваюсь.

- Миша, это что? Это игра у них такая? - растерянным голосом говорит мама. - Ну это же не может быть серьезно, правда?

Папа что-то мычит, не разобрать.

- Ты посмотри, что он пишет, - продолжает мама. - «Нет слов, не могу на тебя не смотреть, мне хочется улыбаться…» И стихи еще... такие взрослые. Ты знал, что он стихами интересуется?

- Судя по всему, он их пишет, - говорит папа. - А девочка-то ничего, симпатичная. Такая воздушная, как ангелочек.

Меня словно кипятком ошпаривает. Это же они про меня! Про меня и Ангелину. Но откуда?.. У меня горит лицо. И шея. И затылок. Они читали нашу переписку! Как? Как они могли?

Как они посмели?!

Мне хочется ворваться в кухню и все там разгромить. Но я не могу двинуться с места. Воздух жестким комком встает у меня в горле, и у меня не получается его проглотить.

- Миш, ну что делать-то? - снова говорит мама.

- А что тут поделаешь? - отзывается папа. - Привыкай. Сын вырос.

- Что ты плетешь? - вскрикивает мама. - Кто вырос? Ему только одиннадцать! А у него уже на уме «глаза как ослепительное лето» и «шепну на ушко - «I love you». Это нормально, по-твоему?

- Да перестань, это не смертельно. Вспомни себя в одиннадцать лет, - говорит папа. По голосу слышно, что он улыбается.

- Ну, знаешь! Мы, между прочим, в пятом классе всякие шуры-муры не крутили! - обиженно говорит мама.

Меня всего колотит как при температуре тридцать восемь и девять. Меня мутит. Мне хочется громко заорать, чтобы они прекратили! Прекратили рвать тоненькую прозрачную ниточку, которая только-только появилась между мной и Ангелиной. У меня такое мерзкое ощущение, словно по чистому сияющему полу протопали грязные по колено болотные сапоги, и оставили после себя лужи бурой зловонной жижи. «Шуры-муры»! Слово-то какое противное! Где она его только откопала? В каком веке? Получается, у нас с Ангелиной «шуры-муры»? Так это выглядит для них, взрослых?

- Может, поговорить с ним? - нерешительно спрашивает мама. - Ну, как-нибудь аккуратно…

- Не вздумай, - твердо обрывает ее папа. - Он с нами не делится, советов наших не спрашивает. Пусть разбирается сам. Ты вообще не должна была лезть в его переписку. Это его личное пространство.

Ну что ж, спасибо и на этом! Меня немного отпускает. Не представляю, как я выжил бы, если бы они со мной заговорили об этом!

- Что за ерунда? - нервно говорит мама. - Какое у него может быть личное пространство? От меня! Я же за него волнуюсь. Я ему добра желаю. Он мой ребенок.

- Да не ребенок он уже, Галя. Он человек, личность, - говорит папа. - И ты никак не можешь отменить этот факт.

Скрипит стул, кто-то из них встает. Я кидаюсь прочь от двери и на цыпочках несусь в свою комнату. Залезаю в постель, закутываюсь в одеяло и долго не могу прийти в себя от того, что услышал. Через некоторое время в голове проясняется, и я знаю, что сделаю первым делом завтра утром. Я удалю свою страничку из сети. Потом создам новую, и сразу ее запаролю. И имя изменю, чтобы никто, (и в первую очередь, родители), не догадался, что это я. Буду зваться, к примеру… Китом. Это Егор придумал мне такое прозвище. Да, точно, буду Китом. Белым. Так и напишу - Белый Кит. Место обитания - Тихий океан.

И пусть потом всякие любопытные доброжелатели ищут в интернете своего маленького ребенка, Никиту Белоусова из пятого «Д».

Ангелина

Это оказалось легче легкого. Белоусов теперь тоже в моих руках. Послания красивые строчит, даже стихи прислал. Ничего так стихи, зачетные. Любовь-морковь, все такое. Содрал, наверно, у кого-то, слишком они правильные, как в учебнике. У Пушкина, может быть, или у… кто там еще из поэтов бывает? Тургенев, что ли? Без разницы, у кого он их списал, главное, что посвятил мне. Это приятно. И то, что он пишет про мои глаза и про мою улыбку, тоже приятно. Такой милый романтичный блондинчик. Не то, что Фомин, который только и знает, что говорить о дурацких играх. Он мне в подробностях описывает, как он крошит врагов и подкладывает бомбы. Жуть как интересно! Он ни разу мне ни одного комплимента не сделал. Но зато сильный. И подраться сможет за меня. Он Мальцеву хотел подкараулить после уроков, когда узнал, что она на меня на трудах напала. Но она в тот день с родителями шла. Их в школу вызывали, даже не к завучу, а к директору. Я надеялась, что Ирку из школы исключат, но ей только выговор сделали, и поведение в четверти обещали снизить до тройки. Я слышала, как Елена Васильевна сказала ей, что она теперь под «пристальным наблюдением». И если еще раз провинится до конца четверти, то это для нее плохо закончится. Так что, если постараться, можно ее выжить из класса. Только как-то страшновато снова с этой ведьмой связываться. Она ведь и покалечить может, дура психованная.

На следующий день после этого случая моя мама тоже идет в школу. Ее не вызывают, она сама идет, когда видит меня расцарапанную и с синяком. А когда возвращается, ставит меня перед собой и спрашивает, что я сделала этой девочке. Я говорю, что ни в чем не виновата, но мама обрывает меня на полуслове и снова спрашивает:

- Что ты сделала? Почему она на тебя так набросилась?

Я говорю:

- Ничего. Просто я новенькая… Меня не любят…

- Прекрати врать! - говорит мама. - При чем здесь новенькая? Я тоже новенькая на работе. Меня же никто не бьет. Потому что я ничего плохого окружающим людям не сделала. Чтобы тебя невзлюбили в классе, надо сотворить какую-то пакость. Скажи мне, что ты им сделала.

У меня льются слезы, по-настоящему, без всякого «художественного слезопускания». Мне обидно. Это же моя родная мама. Почему она защищает не меня, а совсем чужую девчонку, которую даже в глаза не видела? Это меня таскали за волосы и царапали когтями, это меня стукали лбом о парту. Почему мама не обнимет меня и не пожалеет? Почему я для нее всегда плохая, и меня всегда надо ругать?

- Ты опять за свои уловки! - морщится мама. - Пытаешься меня разжалобить? Перестань хлюпать. Ангелина! Что из тебя вырастет? Ты же постоянно врешь и изворачиваешься.

Потом она говорит, что они мне с папой добра желают. Что они хотят вырастить меня честным и порядочным человеком. Они не хотят «упустить» меня, как «упустили» Артема. И наказывают меня не потому, что они меня не любят. А наоборот, оттого, что слишком любят. Я размазываю слезы по щекам и не могу понять - как это? Любят и поэтому наказывают? Разве это правильно? Если это так, то я хочу, чтобы меня ненавидели.

- А неделю назад что ты такое устроила? - продолжает мама и уже начинает заводиться. - С этим телефоном! Зачем ты сказала, что нашла его в парке? Ну вот как с тобой по-хорошему можно, а?

Мне кажется, что когда она меня ругает, она специально вспоминает все больше и больше моих проступков, чтобы разозлиться, как следует. Начинает бурлить откуда-то изнутри и закипает, как чайник на огне. А потом злость начинает выплескиваться как кипяток через носик и через крышку, и обжигает меня.

А с телефоном я и правда дала маху. Я же его выключила, и сим-карту вытащила. (Не просто вытащила, а еще и сломала и выкинула). А включить уже не смогла, нужно было ввести пин-код. Папа покрутил телефон в руках, понажимал кнопки и сказал, что теперь это бесполезный предмет, и им можно пользоваться только как грузом. Например, прижимать страницу учебника, чтобы не переворачивалась. А тем же вечером мама случайно разговорилась во дворе с соседкой. Та сказала, что ее дочь оставила на качелях телефон, когда гуляла с малышом. Мама тут же стала выяснять, как он выглядел. Ну и началось… Опять крики, обвинения и наказания, чтобы я выросла порядочным человеком. Смартфон, конечно, папа вернул. Да еще заплатил деньги за моральный ущерб и сломанную сим-карту. А я целый вечер писала в тетради одно и то же предложение, которое продиктовал мне папа: «Нельзя брать чужие вещи, а тем более, портить их». Я исписала целую тетрадь, все восемнадцать листов. И у меня от этого на среднем пальце появилась красная отполированная ямка, а ночью всю руку дергало от боли. Мне снилось, что я продолжаю писать эту строчку. А папа стоит рядом и говорит: «Я хочу, чтобы эта фраза впечаталась тебе прямо в мозг!» И смеется жутким голосом, как злодеи в кино.

- Ангелина! - повышает голос мама. - Ты меня опять не слушаешь? Где ты все время витаешь?

- Я слушаю, - поспешно говорю я. Лишь бы она не начала кричать.

К счастью, нам звонят в дверь, и мама оставляет меня в покое. К этому разговору больше не возвращается. И до воскресенья я живу спокойно. Почти. Мама кричит только когда я делаю уроки. Но это обычное дело, она всегда кричит, когда я делаю уроки. Она со мной «не может».

В понедельник Белоусов говорит мне (не говорит, конечно, а пишет), что завтра придет в школу. А я задумываюсь. Я уже две недели дружу с Фоминым, и одну неделю с Белоусовым. С одним хожу, с другим переписываюсь. И друг о друге они не знают. Пока не знают. Но уже завтра все обнаружится. Белоусов собирается провожать меня после школы. И Фомин тоже. Хорошо это или плохо? Может, они пойдут провожать меня вдвоем? А что, я не против, пусть их будет много, и двое, и трое, и даже четверо. И ранец они могут носить по очереди.

Назначу-ка я им встречу на утро, сразу обоим, а сама не приду. Пусть без меня разбираются. Так даже интереснее.

Егор

Нет, не могу. Никак. Язык не поворачивается. Хотя время вышло. Кит здоров. Завтра идет в школу. Мы с ним уже два дня видимся, играем в комп, домашку делаем. Он наверстывает, что пропустил. Везет человеку, так сильно болеет, что даже уроки делать не может. Потом, конечно, догонять приходится. Но зато целых две недели лежит, балдеет и в потолок плюет. А мы за партами маемся.

Время полдесятого. Звонит его мама и зовет домой. Я провожаю Кита до двери. Стою и мучаюсь - что бы такое придумать, чтобы завтра он за мной не заходил? А он вдруг говорит:

- Слышь, Егор, я завтра не зайду. Я папой в поликлинику поеду, мне на справку печать надо поставить.

- Ладно, езжай, - говорю. - Если надо.

А сам чуть не прыгаю от радости. Пронесло! И понимаю, что глупо все это. Сказать по-любому придется.

Но лучше завтра, чем сегодня.

Утром я запихиваю в рот кусок пирога и вылетаю из подъезда, чтобы с Китом не столкнуться. Они-то с папой, небось, пораньше собираются выйти. Им ведь еще в поликлинику ехать. А я как объясню, почему так рано в школу иду? На целых полчаса раньше, чем нужно. И на пятнадцать минут раньше, чем мы всегда выходим с Китом.

Я иду на угол, где каждое утро жду Ангелину. Ее еще нет. Она всегда приходит после меня. Иногда я жду ее пять минут. А иногда и десять.

Я жду. Проходит пятнадцать минут, а ее все нет. Я достаю телефон, чтобы позвонить ей, поднимаю голову… И вижу Кита.

Я в шоке. Ничего понять не могу. Почему он здесь? Откуда он здесь?

У него тоже вид очумелый. И глаза круглые как блюдца.

И вообще, мы как два барана. Уставились друг на друга и молчим.

Никита

Я смотрю на Егора и не понимаю, почему я вижу его здесь, в чужом дворе. Этот двор в стороне от наших домов, и сюда никак нельзя попасть случайно, по дороге в школу. Что он здесь делает? Именно на том самом углу, где Ангелина назначила мне встречу. Мы еще с вечера договорились, что я буду ждать ее здесь. Я еле-еле придумал, почему не могу пойти в школу с Егором, осторожно вышел из подъезда, чтобы он меня не увидел… И вдруг встречаю его там, где его вообще не должно быть.

- Что ты здесь делаешь? - спрашиваю я. Меня даже не смущает, что я сейчас тоже должен быть в другом месте - настолько я поражен.

- А ты что? - огрызается он.

- Я первый спросил, - говорю я. Он засовывает руки в карманы, смотрит на меня исподлобья, и говорит:

- Ну ладно. Я тут это… Ожегову жду.

Я не верю своим ушам.

- Что?!

- Ожегову, говорю, жду. Мы здесь всегда встречаемся. Понимаешь… Дружба у нас.

Это как удар под дых. Хочется согнуться пополам, потому что стоя дышать не получается. Воздуха нет.

- Как это? - с трудом выговариваю я.

- Да вот так. Дружим. Две недели уж. С тех пор, как ты заболел, - виновато говорит Егор. - Я хотел тебе сказать. Но все как-то…

- Ты врешь, - говорю я, разворачиваюсь и ухожу.

- Кит! - удивленно кричит мне вслед Егор. - Ты чего, Кит?

Я не знаю, почему ухожу. Просто не могу там оставаться, и все. Я как во сне, все вокруг какое-то нереальное. Егор и Ангелина? Егор и моя Лина Солнечная? Не может быть! Бред.

Я прихожу в класс, сажусь за свою парту и тупо смотрю на доску. Кабинет математики постепенно наполняется одноклассниками. Входит Тамара Михайловна, кладет на стол стопку тетрадей. Со звонком врывается Егор и швыряет сумку на пол возле парты.

Ангелины с ним нет. Мне немного легче. Она входит спустя три минуты после звонка. Я напряженно слежу за ней. Посмотрит на Егора или нет? Она не смотрит, просит прощения за опоздание и идет к своему месту. Я пытаюсь поймать ее взгляд, но она отворачивается, будто специально. Егор ерзает на своей первой парте и тоже оглядывается на нее. (Елена Васильевна посадила его на первую парту в начале года, чтобы он всегда был на виду).

Тамара Михайловна раздает тетради с контрольными работами. Все возятся, шепчутся, обсуждают оценки. Я эту контрольную не писал, поэтому сижу молча и смотрю на Ангелину. А она уткнулась в свою раскрытую тетрадь и не обращает на меня внимания.

Что происходит?

Тамара Михайловна начинает разбирать ошибки в контрольной. Она велит мне внимательно слушать, потому что я буду писать эту контрольную один. Скоро конец четверти, а у меня очень мало оценок из-за болезни. Я машинально киваю, но слушать все равно не могу.

Какие примеры, какие уравнения? Мне совершенно не до них. Сейчас ничего нет важнее одного единственного взгляда, справа. И я жду его.

- Харитонов и Ивакин! - говорит Тамара Михайловна. - Как получилось, что у вас совпали неверные ответы в четырех уравнениях?

Харитонов и Ивакин помалкивают.

- Великие умы думают одинаково! - на весь класс провозглашает Егор.

- Ой, Фомин, тебе ли веселиться? - говорит Тамара Михайловна, перекрывая голосом взрыв смеха. - У тебя что по контрольной?

- Три, - гордо говорит Егор.

- С очень большим минусом, - подчеркивает Тамара Михайловна. - А три с минусом - это меньше, чем три.

- Но больше, чем два, - не сдается Егор.

- Но ненамного, - отрезает Тамара Михайловна. - Поэтому после урока останешься вместе с теми, у кого ровно два. Будем решать, что с вами делать.

Егор что-то недовольно бурчит себе под нос, но вслух больше не возникает. С Тамарой Михайловной особо не поспоришь, мигом схлопочешь замечание в дневник и кучу дополнительных заданий по математике.

Я медленно схожу с ума. Я, не отрываясь, смотрю на соседнюю парту. Но Ангелина не реагирует на мои взгляды. Она внимательно слушает учителя и исправляет ошибки. Наконец, я не выдерживаю и пишу ей записку. Я бы написал эсемеску, но не знаю номера ее телефона. Поэтому я пишу ручкой на половинке тетрадного листа, потом сворачиваю его вчетверо и кидаю на парту Ангелины. Она не успевает его взять. А Тамара Михайловна успевает. Она любит во время объяснения ходить по классу, и в этот момент оказывается совсем рядом с нашими партами.

- Белоусов! - громко возмущается Тамара Михайловна и машет запиской перед моим носом. - Что с тобой? Ты после болезни никак в рабочий процесс не включишься? Ты забыл, чем занимаются на уроке?

У меня падает сердце. Сейчас она раскроет записку и увидит то, что предназначено вовсе не для нее. А если она прочтет это вслух, я сразу провалюсь свозь землю от стыда. Нет, не сквозь землю, сквозь пол, мы же на втором этаже. Провалюсь и упаду прямо на голову завуча Виталины Вениаминовны, кабинет которой расположен под нами.

Егор оборачивается и сверлит меня взглядом. Он понимает, кому адресована записка. Если он сейчас услышит, что в записке, я встану и уйду. И больше в школу не вернусь.

Я весь как натянутая струна. Я с замиранием сердца жду, когда Тамара Михайловна начнет разворачивать листок, и уже готов вскочить с места. Но она рвет мою записку на мелкие клочки, даже не взглянув на нее, и бросает в мусорную корзину. Урок продолжается.

Я без сил сползаю по спинке стула.

Ангелина

Ой, ну что за болваны такие! Даже подраться нормально не могут. Специально их одних оставила, чтобы сами разобрались, без меня. А сама жду в подъезде, только не своего дома, а другого. Того, что ближе к углу. И мне прекрасно их видно, из окошка на лестничной площадке. Фомин долго топчется один. Потом появляется Белоусов. Вот они стоят рядом, о чем-то говорят. Потом Белоусов вдруг разворачивается и уходит. Фомин смотрит ему вслед, но не догоняет. Я не верю своим глазам. Это что, все? Ради этого я затевала их неожиданную встречу?

В этом пятом «Д» одни слюнтяи и тупицы! И зачем я с ними связалась? Надо было присмотреть кого-то постарше, из шестых классов. С этими пятиклашками неинтересно, мелкие они еще и глупые.

В полном разочаровании я бегу в школу. Бегу, и все равно опаздываю. Потому что Фомин торчит на углу почти до самого звонка. Да еще мне звонить пытается. Хорошо, что я телефон заранее выключила.

На уроке я делаю вид, что никого из них не замечаю. Фомина не замечаю, который оглядывается каждые пять минут. И не вижу, что Белоусов вертится на своей парте волчком, и глаз с меня не спускает.

А когда он бросает записку, я специально ее не беру. Чтобы Тамара Михайловна успела подойти. Я так жду, что она прочитает ее вслух! Специально для Фомина. Ну и для Мальцевой, конечно. Для всего класса. Пусть знают, как меня любят! И как хотят со мной дружить. Но опять ничего не выходит. Тамара Михайловна рвет записку. Даже сама не читает. Досадно.

Я машинально пишу в тетрадь уравнение, которое разбирает на доске Петренко. Только в голове у меня вовсе не цифры и не иксы. Я придумываю, что делать дальше, как их расшевелить, этих бестолковых мальчишек. Как их заставить бороться за меня?

Мой взгляд падает на обложку дневника. На обложке - два собачки, сидят рядышком, смотрят прямо на меня. Да, у меня дневник с собачками, а не с моей любимой поп-звездой, как я просила у мамы. Но она считает, что у меня должен быть дневник с собачками, тетрадки с кошками, а альбом по рисованию - с попугаями. Как у первоклассницы.

Почему она так не хочет, чтобы я росла?

Я смотрю на обложку дневника и вдруг вспоминаю один случай в нашем старом дворе. Мы с Юлькой сидим на бортике песочницы и едим бутерброды с колбасой, которые остались у меня от школьного завтрака. На улице жарко, как летом, а в песочнице тень от «грибка». Неподалеку бегают две собаки. Это наши собаки, дворовые, Бимка и Дружок. Они совершенно не злые и всегда приветливо машут хвостами. Мы с Юлькой едим бутерброды и разговариваем про мальчишек.

- Хочешь, кое-что покажу? - говорит вдруг Юлька. Я заинтересованно киваю. С ней вообще очень интересно.

Юлька подзывает собак и начинает кормить одну из них, Бимку. Она дает ей кусочки хлеба и колбасы, гладит ее и нежно приговаривает:

- Собака ты моя, хорошая. Ты голодная, да? Сейчас мы тебя накормим. Ты моя зверюга!

Дружок смотрит голодными глазами и пытается дотянуться до ее руки, тычется в нее носом, но Юлька решительно отодвигает его морду и продолжает ласково трепать Бимку. И вдруг Дружок со свирепым лаем накидывается на Бимку, кусает ее и гонит прочь со двора.

- Поняла, мелкая? - говорит довольная Юлька. - С мальчишками так же. Будешь вот так их стравливать, перегрызутся, как собаки. Точно тебе говорю.

Сердце у меня радостно замирает. Нет, не зря я вспомнила эту историю. Я смотрю на обложку с собачками. Смотрю на Фомина и на Белоусова. И понимаю, что я буду делать.

На перемене я делаю знак Белоусову, и он несется за мной, как та самая Бимка. Хорошо, что можно поговорить с ними по-отдельности. Фомин всю перемену проведет возле стола математички, из-за своей тройки с минусом.

Мы поднимаемся по лестнице на третий этаж и останавливаемся в закутке возле спортзала. Здесь почти никогда никого нет. Белоусов бледный, напряженный, и глаза у него какие-то жалкие. Будто уже знает, что я хочу сказать.

- Никита, - говорю я и кладу ему руку на плечо. Он дергается как от тока. Какие они смешные, эти мальчишки!

Я смотрю ему в глаза и продолжаю:

- Я должна тебе кое-что сказать… Ты же встретил сегодня Егора у меня во дворе?

У него даже нет голоса, чтоб ответить. Он молча кивает.

- Понимаешь, я не знаю, как быть, - трагически произношу я. - Егор мне тоже предложил дружбу.

- А ты? - спрашивает он. Я едва разбираю слова. Вместо голоса у него вырывается какое-то сипение.

- Я, конечно, выбрала бы тебя, - говорю я. - Ты мне очень нравишься.

При этих словах Белоусов краснеет, как рак.

- Но Егор меня спас, от вашего дикого класса, - продолжаю я. - Они же меня всей толпой чуть не растерзали. А он меня защитил, не побоялся против всех пойти. Он вообще очень смелый и решительный. И сильный. Знаешь, как он раскидал всю толпу! Он рисковал из-за меня. Разве я могу его обидеть? Как я ему скажу, что не буду с ним дружить? Это будет просто по-свински. Я не хочу быть неблагодарной свиньей. Поэтому…

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: