Люблю тебя, родимое село,

За то, что не любить тебя нельзя.

Меня согрело ты своим теплом –

И мы теперь навек с тобой друзья.

Я с нетерпеньем жду конца пути,

Который только тем, наверно, и хорош,

Чтоб вновь к тебе, родимое, придти,

Услышать шум листвы зеленых рощ.

Цветешь ты летом, осенью, зимой,

То что же говорить уж о весне?

Не видел я красавицы такой

И в самом сказочном прекрасном сне.

CXIX

CXX

Прошедших дней смыкается кольцо,

Написана последняя страница.

На прошлое гляжу с своих высот –

Ни что уже во мне не повторится.

Хоть жизнь продолжится, бежа ручьем,

Торя путь к голубому океану, -

Уже иным вернусь я в отчий дом,

Где и умру, хоть поздно, а хоть рано.

Кровь станет от предчувствия дорог,

От встречь с прекрасной половиной мира,

От мнимых и убийственных тревог,

От мыслей, что рождает только лира.

Но в главном я, наверно, сохранюсь:

Всё так же собирая по крупицам,

Как предки собирали мои Русь,

Над эпопеей буду вновь трудиться.

ПЕСНЬ ТРИНАДЦАТАЯ

Иллюстрация на всю страницу.

I

Июль 65

Только теперь, расставшись уж с родными,

Я понял, что расстался с детством.

Брегами протекает жизнь другими:

Мелькнет одно, затем другое место.

Но это речечка еще, а море –

За горизонтом, в дальней дали.

Надеюсь, с ним не раз поспорю,

Пока не уступлю, состарившись, устало.

Сквозь штормы, грозы и все ады

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: