Прощание Гектора с Андромахой

…Он говорил о чести, о стыде

великом перед маленькой отчизной.

Он говорил о смерти, о беде,

о счастьи говорил он и о жизни.

Герой, он ради завтрашнего дня

пылал очистить родину от мрака…

…Как жаль, что не подумал, уходя,

шелом свой снять, и бедный мальчик плакал.

1996, март

«Скверно играет арбатский скрипач…»

Скверно играет арбатский скрипач —

хочешь, засмейся, а хочешь, заплачь.

Лучше заплачь, да беднягу уважь.

Так ведь и эдак пятерку отдашь,

так ведь и эдак потратишь, дружок.

…Разве зазорно, когда одинок,

вместе с башкой завернувшись в пальто,

сердце настроить угодно на что?

1996, апрель

В улицах, парках

В улицах, парках,

в трамвайных вагонах,

всюду встречаю

я мертвых знакомых.

Мертвых знакомых,

забытых давно —

в скверах, в кафе,

в ресторанах, в кино.

Мертвых знакомых

печальные лица.

Что же ты делаешь,

память-убийца:

«Как вы живете?»

«И я — ничего»…

Я и не помню,

как звали его.

Что ты напомнил

мне, мартовский вечер?

…Если ее я

когда-нибудь встречу,

будет мне грустно,

уже не любя,

рядом с тобою

увидеть себя.

1996, март

«В России расстаются навсегда…»

В России расстаются навсегда.

В России друг от друга города

столь далеки,

что вздрагиваю я, шепнув «прощай».

Рукой своей касаюсь невзначай

ее руки.

Длиною в жизнь любая из дорог.

Скажите, что такое русский Бог?

«Конечно, я

приеду». Не приеду никогда.

В России расстаются навсегда.

«Душа моя,

приеду». Через сотни лет вернусь.

Какая малость, милость, что за грусть —

мы насовсем

прощаемся. «Дай капельку сотру».

Да, не приеду. Видимо, умру

скорее, чем.

В России расстаются навсегда.

Еще один подкинь кусочек льда

в холодный стих…

И поезда уходят под откос…

И самолеты, долетев до звезд,

сгорают в них.

1996, апрель

Яблоня

…Еще зимой я думал, ты жива…

И осмысляя смерть твою, весною

любуюсь, как другие дерева

нежнейшей горьковатою листвою

покрылись. Скоро белые цветы

появятся и удивят прохожих.

И странно мне, и скучно мне, что ты

одна меня в мою весну тревожишь.

…Зимой еще я приходил сюда…

Не замечая маленькой утраты,

я полагал, сей сон не навсегда,

придет весна, а с нею день, когда ты

опередишь в цветении сестер.

Они проснулись и тебя забыли.

Ты умерла, и жив один укор,

пока тебя безумцы не спилили.

…Еще зимой я ничего не знал…

Я помню осень, как ты не хотела

ронять листву. Я это упускал

из виду, не склонялся неумело

перед тобой. Как ровен был мой шаг.

Что мне мешало вдруг остановиться?

Когда бы я в ту осень ведал, как

должна та осень в сердце преломиться.

Все спят давно, я так боюсь уснуть.

Без всяких дел слоняюсь по квартире.

И сам себе я говорю: побудь,

побудь еще немного в этом мире.

Уходом горьким не тревожь сердца,

пускай уход твой будет не замечен

хотя бы до счастливого конца

простой зимы, чей холод, нет, не вечен.

1996, апрель

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: