Стихи о русской поэзии

Ив а нов тютчевские строки

раскрасил ярко и красиво.

Мы так с тобою одиноки —

но, слава Богу, мы в России.

Он жил и умирал в Париже.

Но, Родину не покидая,

и мы с тобой умрем не ближе —

как это грустно, дорогая.

1995, ноябрь

В том вечернем саду

В том вечернем саду, где фальшивил оркестр

духовой и листы навсегда опадали,

музыкантам давали на жизнь, кто окрест

пили, ели, как будто они покупали

боль и горечь, несли их на белых руках,

чтобы спрятать потом в потайные карманы

возле самого сердца, друзья, и в слезах

вспоминали разлуки, обиды, обманы.

В том вечернем саду друг мой шарил рубли

в пиджаке моем, даже — казалось, что плакал,

и кричал, задыхаясь, и снова несли

драгоценный коньяк из кромешного мрака.

И, как Бог, мне казалось, глядел я во мрак,

все, что было — то было, и было напрасно, —

и казалось, что мне диктовал Пастернак,

и казалось, что это прекрасно, прекрасно.

Что нет лучшего счастья под черной звездой,

чем никчемная музыка, глупая мука.

И в шершавую щеку разбитой губой

целовал, как ребенка, печального друга.

1995, ноябрь

Фет

…читаю «Фантазию» Фета —

так голос знаком и размер,

как будто, как будто я где-то

встречал его. Вот, например,

Балладу другого поэта

Мне боль помешала забыть.

И мне не обидно за Фета,

что Фету так весело жить, —

фонтан. Соловьиные трели.

Излишняя роскошь сердец.

Но, милые, вы проглядели

«Фантазии» Фета конец.

Ну что ж, что прекрасна погода,

что души витают, любя, —

Всегда ведь находится кто-то,

кто горечь берет на себя.

Все можно домыслить. Но все же

во всем разобраться нельзя.

О, как интонации схожи

у счастья и горя, друзья.

1995, ноябрь

Не нашли, что искали? Воспользуйтесь поиском: